Почтальон

Измотан, выжат, как лимон,

С такой же кислой миной,

Бредет уставший почтальон

Своей дорогой длинной.

Через плечо висит сума,

Потертая годами.

А пред глазами — вся страна,

Россия под ногами.

Поет под нос себе мотив,

Не узнанный прохожим:

Смесь старых басен и молитв,

Тропинок и дорожек,

По коим свой он держит путь.

— Куда идешь?

— Куда-то.

— К кому с письмом?

К кому-нибудь.

Есть много адресатов,

Где ждут письма с тех самых пор,

Как толстая решетка

Весь мир на небо и забор

Распределила четко.

Лукаво смотрит на народ,

Что тешится над старым.

Вздохнет, присвистнет и вперед -

По собственным радарам.

По закоулкам, в дождь и снег,

Под знойным солнцепёком;

Бредет усталый человек,

Для многих ставший богом.

2017

Просмотров: 90